O papel e a caneta funcionam cada vez menos. Minha dificuldade em falar, meu medo de parecer ridícula e minha angústia de ser mal interpretada, se acumulam em progressão geométrica.
(Logo você vai explodir, numa crise de choro, reclamações e palavrões, tudo que sua covardia não permitiu em anos.
E então, vai afundar no mar de melanciolia que você vem navegando cuidadosamente esse tempo todo, sem conseguir encontrar uma explicação pra "de onde vem tanta água?", mas sabendo exatamente o porquê de cada onda, ressaca ou agitação.)